ESOS MALDITOS VIRTUOSOS

Te despertás bien temprano, te bañás, te cambiás, todo lo hacés rápido, mecánicamente, sin pasión alguna, elegís tu ropa, tomás tu ropa más bien porque el elegir no está a tu alcance, tu uniforme está diseñado para precisamente ocultar cualquier rasgo de individualidad que todavía conservés, talvés un peinado medio punk o una pulsera típica te hagan sentir individuo, de todas formas las opciones que te quedan en cuanto a expresar un estilo propio son tan limitadas como las letras de una canción de Black Eyed Peas. Tomás la burra, socada, el calor de la apretazón, la cercanía de los cuerpos diversos provocan que la Hugo Boss se te integre con esos dos riitos de sudor que van a terminar justo en el cuello. De todas formas ése, el de la burra, fue quizás el momento más heterogéneo del día pues lo que sigue es decididamente "en serie", industrial, el hombre uniformado toma su lugar en un cubículo igual al resto frente a una computadora igual al resto a realizar un trabajo igual al del resto de la oficina, el escenario comienza a parecerte el de una película o novela de terror, claro sin la voz de Vincent Price, sin espantosos fenómenos naturales de la selva como en un cuento de Horacio Quiroga, sin seres cósmicos lovecraftianos, sin un asesino enmascarado, o sin Amy Winehouse ... pero con algo mucho más horrendo : la monotonía y el descubrir que de cierta forma uno es prescindible, desechable, un robot con forro de piel pero no tan guapo como Schwarzenegger.

Pero entonces mientras disfrutás de tus quince minutos de almuerzo en algún rincón del comedor de la empresa, degustando algo gourmet como una pierna de pollo dorado, arroz, ensalada de lechuga, horchata B&B y un exquisito y suculento postre de papaya cocida (imagino que la primera vez, en tiempos prehistóricos supongo, que a alguien se le ocurrió servir de postre fruta cocida fue la primera vez que el hombre lamentó haber descubierto cómo hacer fuego), recordás que no sos un robot sino algo más trágico : un ser humano intentando ser robot. Lo anterior lo descubrís porque sentís envidia mientras ves al director de estrategias (o un cargo coqueto de esos) sentarse un par de mesas enfrente, un par de años más joven que vos, jeans y playera, tenis bien limpios y chingones, pelito como de Bryan Adams en los noventa. Pero no es el look sino más la actitud, esa de "soy cabrón y si no les gusta !Fuck you people!" a diferencia de la actitud de "Me considero muy apto para el puesto por mi capacidad de trabajo en equipo y de adaptarme a diversas situaciones, deseo colaborar con su prestigiosa empresa, si usted me da la oportunidad le aseguro que además de responsabilidad voy a demostrar mucho compromiso pues ....." y todas esas mamadas que son el mantra de la inmensa fuerza laboral proletaria a la que pertenecés y de la cual por ratos te sentís asqueado.

Mientras esperás el transmetro de regreso y te refaccionás unas "Emperador" mirás al de cabellera de Bryan Adams pasar en su Seat Leon deportivo del año, raqueta de tenis en el sillón de atrás y oyendo un como reggae medio folk que sonaba argentino, como si el cerote no viviera en esta ciudad hinchada, como si fuera ajeno al fuckin estrés y las penas, como si llevara una isla caribeña en fiesta adentro, como si fuera un alien cagándose de la risa de los terrícolas o la reencarnación moderna de Buddha. No es ni mierda de eso, solo un virtuoso, un hijueputa genial que se las arregla para que la empresa domine su mercado, media docena de ideas creativas y funcionales en materia de lo que sea que haga le bastan para un chingo de cenas, bonos y abrazos de los "meros meros" a fin de año, el resto del tiempo no importa lo que haga ... vos en cambio no la podés cagar jamás, tenés que cumplir tus metas año con año, mes con mes, día con día solo así sacás tu bono mensual que en realidad es de fijo y solo puede ser de fijo porque de lo contrtario no podrías darte esos "exuberantes lujos" que te mandás como de comprarte unas tus galletas "Emperador" cuando se te da la gana.

El fútbol se parece a la vida, es una imitación de la vida ... yo sé que esa mierda la decimos a cada rato pero es la esencia de nuestro blog así que como el fúbol se parece a la vida, también a huevos a los sistemas político-sociales, se me ocurre pensar que aquella Grecia de la Euro del 2004 donde lo único que importaba era la maquinaria del equipo y no había lugar ni talento como para individualidades sino solo trabajo extenuante para los once helénicos y prácticamente las diferencias técnicas y las virtudes futbolísticas entre el delantero Charisteas y alguno de los centrales como Dellas eran casi nulas es el episodio más cercano entre la práctica del fúbol y el fascismo. Por lo demás cualquier equipo en un partido de fut más o menos resulta pareciéndose a episodios como el que expuse arriba, propios de la cotidianidad dentro de un sistema capitalista que produce y a la vez es producido por esa variedad de aptitudes de individuo en individuo que son valoradas de distinta manera pero también claro, de la falta de espacios de desarrollo para ciertos grupos, es decir que un equipo se termina componiendo de "obreros" y "virtuosos". Por supuesto que ser futbolista, o deportista en general, más en países en donde consumimos televisión al estilo Al Bundy, ya de por sí significa ubicarte en un estatus de superstar y casi que de divinidad pero nos vamos a enfocar del mundito interno de un equipín de fut porque honestamente ya me estoy comenzando a enredar con mis voces internas. Como dijo Gattuso "Mi padre estuvo trabajando 40 años ganando 500 euros al mes. ¿Cómo creen que me siento cuando me dicen que yo trabajo mucho en el medio del campo?".

Supongo que la mayoría de futbolistas "obreros" profesionales no sintieron esa vocación desde el principio, honestamente no recuerdo a alguien que de guiro cuando chamusquiábamos poniéndonos nombres de "los de Brasil" haya por decisión propia elegido ser Aldaír o Mauro Silva, todos nos echábamos pija por "ser" Romário, Bebeto, Leonardo o Ronaldo y cuando se "acababan" los "deahuevo" entonces te tocaba uno de esos otros, por eso o porque simplemente eras un idiota y le caías mal a todos. Nadie escogía "ser" de los obreros como nadie escogía ser Snarf cuando jugabas a los Thundercats, Bumblebee cuando jugabas a los Transformers (cuando era un Escarabajo y no esa moronga de carro que es en esas no-tan-moronga películas del absolutamente-nada-moronga director Michael Bay), o como nadie (que ocultamente no estuviera deseando estar jugando mejor a "Salón de Belleza" o a "formemos una boyband como los Backstreet Boys") escogía al Caballero del Zodíaco de armadura rosada que junto con Robin haría un sensacional team-up ... dentro de una porno gay de ciencia ficción con matices fetichistas por supuesto. No, los obreros futbolísticos se van haciendo, hallando su función con el paso del tiempo conforme van dándose cuenta de que se necesita mara que llene los espacios para hacer de un equipo algo efectivo, ordenado y sistemático, y no la versión futbolística del "Taller" de Andy Warhol. Así surgen los "Puyoles" o los "Makeleles" y terminan siendo los pilares de equipos soberbios.

!Cuánta miseria!

De todas formas no deja de ser un poco frustrante participar dentro de un equipo de fúbol como obrero, casi pude sentirlo viendo la final de la Libertadores, Edú Dracena y Durval que son los defensas centrales se sacan todo lo que el Peñarol les hace llover por arriba y con centros rasos, Adriano es un incanzable guerrero del mediocampo al estilo César Sampaio y Gilberto Silva, lo persigue a Martinuccio, el 10 argentino de los uruguayos, acosándolo como vendedora de pantalones del Guarda, de esos chafas que tienen a Enrique Iglesias o a Thalía en la etiqueta, en plena época navideña. Ninguno de ellos puede fallar, un error, una pelota mal "fildeada" de parte de los centrales implica dejar mano a mano al delantero rival, una llegada a destiempo del contención afuerita del área te deja expuesto, a solo un disparo bien ejecutado de terminar perdiendo el partido. En cambio ¿Saben quién sí que puede fallar? Neymar, o Ganso, los supercracks del equipo, esos cuyos nombres más se aparecen en las espaldas de los hinchas por elección unánime, esos que se cotizan en más de 35 millones cada uno y que de todas formas seguro terminan en un par de años en el Madrid uno, en el Milan el otro ... porque la genialidad y el virtuosismo se paga mejor que el trabajo arduo. Y tiene sentido.

Así que básicamente si uno es central del Santos, o de cualquier equipo esencialmente, uno se la pasa atrás en estado de constante alerta, esperando con ansias por el momento en que los genios de adelante decidan dejar de jugar pura mierda y comiencen a hacer esa magia que resulta que pueden hacer y nos hagan ganar el partido. Mientras tanto uno se mantiene híperconcentrado a sabiendas que un mal timing al ir por el balón puede ser el equivalente futbolístico de confesarle a tu traida que esa primera vez que le propusiste una salida en grupo la intención era que llevara a su prima, la guapa, la morenaza de pelo negro y no esa otra que terminó llevando pero de allí te gustó ella porque "he aprendido a valorar el interior de las personas" ... y que luego le preguntás cómo está su prima porque ya no la volviste a ver, la morenaza claro no la otra ... y que no te encanta su último corte de pelo ... y que te llama tu ex-novia ... y que tienen sexo telefónico ... y que tu ex-novia tiene novio ... y que te llaman los dos ... y que tienen sexo telefónico los tres ... y que te gusta comerte una bolsa entera de Cheetos mientras lo hacen por teléfono los tres .... desnudo entre Cheetos ... viendo porno ... porno gay ... porno gay de Robin y el Caballero del Zodíaco de armadura rosada ....

Personalmente me estoy volviendo fan de Neymar, quiero verlo hacer un poco de show en la Copa América, es como si sintiera que desde Ronaldinho falta un "magic" brasileiro combinando fútbol eficiente con trucos imposibles de trasladar al Playstation porque el arte no siempre se puede codificar como bits, porque Kaká se esfumó del escenario, Robinho no ha podido ser nunca la gran figura de ningún equipo en el que ha estado y Pato es más goleador a la europea que preciosista carioca. Además Neymar ya pudo guiar a su Santos ha ganar algo importante, eso pone a un jugador en otro peldaño, probablemente también Gio Dos Santos ahora que fue figura de su propia final vuelva a Europa más crecido a tomar un papel más importante. Digamos que Santos y México son los grandes campeones de lo que va del invierno ...

No como River que hoy se juega el no descender, River fuckin Plate a punto de descender señores en una triste y decadente espiral de malas decisiones con destino a la mierda .... Por supuesto que ni se le puede achacar todo a la dirigencia ni todo a los jugadores, más bien es una sucesión de eventos nefastos como la crisis económica del club que les deja ese mote de "Millonarios" más bien como uno de esos apodos ácidos y sarcásticos de barrio. Yo he visto algunos partidos de "los muchachos de la franja" esta temporada y ha sido un espectáculo bastante patético, salvo alguno que otro chispazo y toda la voluntad del nuevo arquitecto del fútbol de River Erik Lamela (cuyo apellido de haber nacido en mi barrio hubiera sido una peor herencia que un pezón en la frente) verlos jugar es un somnífero más efectivo que esas transmisiones de cenas de gala del Club Rotario que pasan después del himno en el Trece. Por allí oí a alguien decir que si construís o mentalizás a un equipo para campeonar o al menos para pelear cosas importantes si luego los resultados no llegan al punto de debacle es tremendamente difícil volver a mentalizar a la plantillas para que en lugar de todo eso terminen peleando el descenso, no es ni siquiera un premio de consolación ... es pura sobrevivencia y para eso necesitás otro tipo de jugadores.

Es como ensayar tocando a Pink Floyd y que en el bar la mara te pida Maná ... los fans de Maná están catalogados como la tribu urbana más salvaje y brava del mundo.

Por : Danymandias.

CHAMUSCA : FIRST CLASS

Por cierto, éste es Messi ... hoy en día. Son pajas.

“Es que para mí sos defensa hijuelas” ... esas palabras por poco arruinan mis ímpetus de libertad y gloria anotadora. Con ese recuerdo empiezo esta columna que relata cómo empecé a jugar “Fut”.

Con mis vecinos mas cercanos : “Melón” ( Emilio Ramírez ) , “El Gordo “ (José Quiroa, sí, ese que aún posee el récord de jugador más joven en anotar con la Selección Nacional) y “El Danilo” (porque nunca era "Danilo" así a secas, siempre era “El Danilo”) empezó todo. Recuerdo que cuando no estaba haciendo dibujos épicos de Marvel Comics o jugando basket enfrente de mi casa, casi siempre iba a buscar al "El Danilo" con ese su perro desgraciado que siempre salía a ladrar como si uno fuera la guerra, aaah Baloo ... creo que no todos los perros van al cielo, en fin para no desvariar tanto como si fuera crítica de fútbol de Jose Ramón Fernández (que empieza hablando de Tailandia y ping pong y termina hablando de la mamá del Chicharrito), casi siempre íbamos a pedir juego a los maquileros y a los albañiles que se reunían para lucir su más nueva camisola de Ronaldo o del “Rial” acabada de comprar en el Guarda.

Una vez nos dieron juego y al final del partido que como cosa rara terminó temprano, ví como en el fondo del campo aparecía la figura con las piernas torcidas cual Guillermo “El pando “ Ramírez, y no olvidaré ese momento en el que nos dijo, “Juguemos 2 -2” (sí señores, más de medio campo de fútbol dos contra dos) ese día fue cuando el equipo de la “Cuadra” se armó, sí, ese equipo que derrotó más de una vez al de “Nando” y el “Entelerido”, ese equipo que fué a jugar a San Raimundo con porterías de madera y vacas en el medio campo, sí ese equipo que fue robado de la gloria por el maldito "Josué” y su estúpido uniforme chafa de argentina (historias que contaré en un futuro). Ese momento fue como ese instante en el que Messi saludó a Xavi y a Iniesta, o como cuando Wolverine entró a la Mansión X, o quizá cuando Eric Lensher se hace llamar “Magneto” o ¿Por qué no como cuando "Venga con Chalo Venga" se vió al espejo y dijo “Paaapaaa” por primera vez?

Disfruten un clip de "Venga con Chalo Venga" y La Tripulación. Altas dosis de sabor, no apto para el trabajo si trabaja con maquinaria delicada.

En ese entonces se armó el equipo que marcó de los mejores recuerdos de mi adolescencia, recuerdos de campos de tierra y charcos, los famosos tacos de plástico para jugar en tierra, los pases del Emilio, la presión del “Cholo”, los desbordes endiablados de “El Danilo” (casi siempre frenados por que su familia tenia que ir a "Peri" a dar una vuelta) y mis definiciones con más pasión que exactitud que es una forma decente de decir disparos que iban una y otra vez adentro y afuera de la portería.

Y así como en el final de Inception dejo la bola rebotando para contarles más anécdotas que se me vengan a la mente como los recuerdos de Wolverine bailando la mejor cumbia en sus viajes a Argentina.

Por : Tavo "El Hartson" Fajardo.

El último GOL gana ...

Uno de los momentos más felices de la vida, es la niñez, el dormir y comer como descocido, no tener mayores preocupaciones, las travesuras con los amigos, las “chingaderas” en el colegio, los sueños del querer ser cuando sea grande, pero sin lugar a dudas los juegos que tienen lugar en esta divertida edad, uno de ellos los famosos partidos de fútbol en la calle, vulgarmente conocidas como “chamuscas”.

Probablemente habrás escuchado la famosa frase: “El último gol gana”, debido a múltiples factores, como la oscuridad, el cansancio o por lo “caliente” que esta el juego, al oírla, habrás gastado tus últimas energías intentando conseguir el gol que le da la victoria a tu equipo. Me parece de lo mas injusta esa frase, ya que un equipo puede ir ganando por una diferencia abismal y haber recibido el “último gol” y por consiguiente haber perdido, pero bueno, al final de cuentas creo que es un “mal necesario”, para que le de el carácter divertido y a la vez competitivo a los partidos y todos salgan felices.

Observé el partido de México contra Guatemala el pasado sábado 18 de junio, me gustó el planteamiento táctico del profe. Ever Hugo Almeida, de los pocos partidos que he visto a la azul y blanco metida de lleno en un partido, lamentablemente no pudimos obtener el histórico pase a la siguiente ronda, platicando con mi amigo Gustavo Fajardo (conocido también como Hartson), compartimos la idea que entre tanto factor que intervino en ese resultado, el que predominó fue lo psicológico de los atletas, una especie de “miedo a ganar”, y sobre todo considerando que México es el “gigante” del área.

En estos momentos de mi vida, tengo la oportunidad de convivir con 86 países del globo terráqueo en la isla de Cuba, donde curso mis estudios de Licenciatura en Educación Física y Deportes, creo que como raza, los guatemaltecos (en términos generales) somos muy inteligentes, un tanto introvertidos tan así que a veces pasamos desapercibidos en un grupo, somos gente muy capaz; pero, pude notar con mis paisanos que estudian conmigo, lo mismo que le paso a la selección: “tenemos miedo de ganar”.

Escucho ahora comentarios de analistas deportivos, jugadores, dirigentes, cuerpo técnico de la selección y el comentario es casi el mismo: “Me voy conforme con la actuación de la selección”, tal vez los dos años que tengo de vivir fuera del país cambiaron mi mentalidad, no se si para bien o para mal, el tiempo lo dirá, más sin embargo, respeto pero no comparto la opinión de las personas mencionadas anteriormente, considero que es una actitud un tanto “conformista”, mediocre hasta cierto punto, ¿Qué hay de malo con soñar en alto?, ¿Por qué no tenemos expectativas más ambiciosas?, ¿Por qué nos conformamos con tan poco y decimos que todo esta bien cuando no lo está?, tal vez es el “miedo a ganar”.

Considero que el hombre no es totalmente dueño de su destino. El hombre es hijo de las circunstancias, de las dificultades, de la lucha. Los problemas lo van labrando como un torno labra un pedazo de metal, empecemos a soñar y actuar en alto para llegar a serlo.

Como me dijo un cubano a quien guardo un gran aprecio: “Estás viendo para abajo y para los pies, atrévete a ver para arriba y para el cielo”, seamos como ese niño “chamusquero” que quiere ganar todo, todos los días, y si no lo gana, aunque sea lo intentó dándolo todo, o como dicen los argentinos: “dejando el pellejo en la cancha”, recordemos que el primer paso para conseguir es desear.

“No hay problemas imposibles de resolver sino hombres incapaces de darles solución”

José Martí.

“Seamos realistas, exijamos lo imposible”

Che Guevara.

Por : Juanpa Alvarado.

LOS DE LA OTRA CUADRA

!Oh! mi papá fue tan visionario ... haber comprado el terreno de nuestra jaus en aquella cuadra del barrio y no del otro lado fue grandioso, algo que entendía con mayor claridad aún cada vez que chamusquiábamos o más bien reeditábamos el clásico "barriero" frente a esos del otro lado, de la otra cuadra, entonces sentía un orgullo inmenso de usar ese uniforme, que en este caso era simplemente usar playera porque como el título de nuestro blog, los clásicos allá se jugaban "al gol la playera" y por supuesto rarísimas veces tuve que aventarme los "noventa minutos del deporte más hermoso del mundo" topless. Porque éramos mejores evidentemente ... en lo futbolístico y como civilización.

Hay un chingo de razones que podría enumerar para recalcar el hecho de que nuestra cuadra era mejor que la otra. En principio geográficamente éramos bendecidos pues nos ubicábamos una cuadra más cerca de la zona 10, la zona 14 o Vista Hermosa que ellos que estaban hasta la mierda en un área completamente marginal y seguramente hasta con "maras". Pero no vamos a ser groseros porque la ubicación geográfica no era su culpa, no podían cambiar ese hecho y es una cholerada recalcar desventajas que no resultan de la propia falta de voluntad. Me deprimía tanto llegar a esa parte de la colonia, ver ese olvido y cómo las patojas de allí prácticamente se nos lanzaban, ilusionadas con algún día casarse con alguien de nuestra cuadra, era un espectáculo simplemente triste.

Pero éste es un blog de fúbol, entonces hablemos de fúbol, todas esas diferencias que he insinuado se evidenciaban durante aquellos épicos (al menos para ellos imagino) partidos, era asombroso ver el desentendimiento, el desorden táctico y la total ausencia de técnica de su patético equipito !Era como si jugaran con pelota cuadrada! Pero también era totalmente comprensible para aquella horda de personas retrógradas, mientras nosotros los de mi cuadra acariciábamos las mieles del desarrollo tecnológico pues además de oír techno en lugar de merengue como esos, por ejemplo uno de los nuestros tenía nintendo (y no de esos chinos que traen un chingo de juegos pura mierda que básicamente son 10 pero repetidos 50 veces solo que en distintas velocidades sino de los meros gringos), puta para aquel entonces ya habíamos logrado poner en órbita 4 canchinflines amarrados con hule lanzados por uno de nuestros valientes en el marco de las guerras navideñas (de las cuales como se podrán imaginar resultamos vencedores por éste y otros avances), ellos en cambio su mayor aporte a la colonia había sido una disque-canchita de basquet hecha de madera y algunas expresiones bastante "mucas" que no quiero repetir.

Quise dejar de último quizás la mayor prueba de nuestra superioridad : José Fernando Quiroa, el mejor futbolista de todos los tiempos a nivel de la colonia, ese que estuvo en los cremas, que viajo a Chile en el 99 con la selección nacional para un amistoso contra los locales, que en aquel partido se le barrió a Margas (!Que jugaba en el West Ham de la fuckin Premier League!), que en un partido metió 20 goles en la súper competitiva liga de la colonia San Francisco, nació en nuestra cuadra, jugó a las tortugas ninja con nosotros, se sacaba los mocos y los pegaba en mi árbol ... no en el de esos.

En fin, talvés algunos de ustedes vayan a creer que es pura casualidad, que Quiroa o "El Canche" pudo haber nacido o vivido en la otra cuadra ... pero yo les digo que no, porque aunque así hubiera sido de haber nacido en esas tierras tercercolonistas jamás habría podido desarrollar todo su talento en un entorno cultural tan asquerosamente pobre, pegando sus moquitos en árboles feos y seguramente habría terminado llevando una vida bastante mediocre en lugar de la vida de futbolista underground retirado que imagino lleva ahora.

Una tarde Quiroa prefirió salir con una chava ... y en el clásico "barriero" los de la otra cuadra nos pegaron un baile.

Por : Danymandias.

Memoria Chamusquera Vol.1

Chamusquiábamos en la cuadra, una tarde de esas de sol como anaranjadón, de dones echándose las aguas frente a la tienda sentados en cajas de Pepsi ... hace un chingo de años. Mi cuate estrenaba su uniforme Fila de Batistuta, aquel moradito de la Fiore, lo combinó con pitita en el pelo y la greña mojada así que en su imaginación se veía, y jugaba claro, como El Bati. Como en mi mente yo era fuckin Marc Overmars.

Pero no todos suelen practicar seguido el ejercicio de la imaginación, menos los que comen solo dos veces al día, así que uno de esos guiritos "de champa", de esos de mocos tiesos entre la nariz y el labio comenzó a chingarlo porque siendo enteramente realistas no se veía como El Bati sino como un niño gordo con un uniforme de El Bati.

La chingadera era de esas chingaderas poco creativas, simplonas, reiterativas y escandalosas, de esas que suelen acompañar la niñez de nosotros los gordos ... así que mi cuate se hartó y atacó con la que seguro le pareció la respuesta más ofensiva del repertorio : "Esta playera es más cara que toda tu casa". El respectivo "uuuuuu" se sintió sobre el campo polvoriento, el guirito se quedó callado y se retiró de la chamusca rumbo a su casa de paredes con mosaicos de cartones, periódicos y afiches del PAN.

Fue una cholerada ... o talvés solo una mera observación de algo que probablemente era cierto.

Por : Danymandias.